Agustín

Agustín hubiera cumplido hoy dieciséis años. Pero murió hace diez.
Pongo aquí en crudo, un manojo de palabras que escribí hace algunos años.
Para recordarlo, nomás.
Disculpen lo lacrimógeno.

Ya no quiero jugar más este juego.
Agustín, salí de tu escondite.
Hace rato que te busco, te lo ruego.
Volvé a casa. Me rindo. Me venciste.

Cuando empezamos a jugar, creía
que te descubriría pronto entre las flores,
que oiría tu voz en el silencio,
que al tocar la piedra te liberaría.

En el rostro de los niños empecé a buscarte.
Y en tu cuarto, tu aula, tus amigos.
En todos encontré fieles testigos
de tu paso al salir, al escaparte.

Te busqué en nosotros, en mí
¿Cómo podía verte en todos lados
sin poder abrazarte como antes?

Tengo presente tus abrazos. Interminables.
¿Te acordás de los momentos que pasamos juntos?
No fueron muchos, pero fueron sí
buenos momentos.

Y te busqué en la vida y comprendí
que no te mereció, no supo conquistarte.

Viniste y te quedaste poco tiempo.
Para qué más.
Los instantes no se cuentan ni se miden.

Si hay un único dolor que reprocharte,
es el dolor del que se queda
esperando que vuelvas.
Para verte “dar la vuelta” con mamá.
Para escucharte decir “Sí, papito querido”.
Para descubrirte rezando solo.

Yo sé que o volverás o iré a buscarte.
Yo sé que nos encontraremos finalmente.
En un prado de flores volveré a abrazarte.
En un abrazo sin fin, eternamente.

Querido Agustín, te escribo esto que comenzó queriendo ser un poema rimado y termina siendo apenas un testimonio que parece borroneado... porque todavía me traicionan las lágrimas cuando te recuerdo, sobre todo en soledad y sobre todo cuando escribo.

Papá